Сентябрь похож на мед, прозрачный и приторный, тянется за мной ниточками жидкого от грязи асфальта к каблукам вместе со скелетами листьев пристав.Скука рассеяна в атмосфере, вдыхается с каждой молекулой воздуха. Я пытаюсь от нее скрыться в зыбкой ирреальности искусства, в доступной мне его изобразительной разновидности.Я очень устал, не могу абстрагироваться от будней, и понял, чтоя не меняюсь, меняются только слова, через которые я пытаюсь излить себя.

я пытаюсь полюбить себя хотя бы кусками, но даже руки - и те я не люблю.