Писать ночные посты, половину сознания за нейроны из сна вытаскивая, стало недоброй традицией.
Каждый раз, когда некто, всю свою волю на кончике языка собрав, мне о своих полусветлых чувствах объявить собирается, каждый раз я свои органы чувств обесточить хочу, а слова сами во рту от щеки до щеки перекатываются и наружу рвутся:
О Люцифер, замолчи, скорее, лучше расскажи мне о размерах вселенной, почитай вслух, Маяковского или Сэлинджера, на твой вкус, напой мотив Лунной Сонаты, пальцами по дереву стола выстучи, любыми словами займи свой рот - но не этими.
Любовь - продукт скоропортящий. И если не сам себя разлагает, то ядовитым узором плесени разрастается по поверхности жизни, пускает корни в мозгу и рвет его на составные атомы.
Каждый раз слова, эти гимнастические стакатто языка и колебания воздуха, тремя ядерными бомбами на мой мир пикируют, тонкая хитиновая скорлупа трескается, желтое и вязкое ядро на туфли выплескивается, дрожащими пальцами зачерпываешь, а все вытекает, как будто клетки кистей льдинами разошлись на весенне лопнувших реках рук, и лишь крепче мешается с грязью асфальта.
Наверно, такое восприятие совершенно неправильно, насколько неправильным может быть восприятие; но чрезмерно много unpleasant experience связано у меня с.
И что-то нужно делать с собой и этим, но ни у меня, ни у кого-то другого желания не возникает.
Все упирается в индифферентность.